dichtae

it ain't strange

que ponds-je?

La Fin de l’automne
Tout l’automne à la fin n'est plus qu’une tisane froide. Les feuilles mortes de toutes essences macèrent dans la pluie. Pas de ferment- ation, de création d'alcool; il faut attendre jusqu'au printemps l’effet d’une application de compresses sur une jambe de bois.
Le dépouillement se fait en désordre. Toutes les portes de la salle de scrutin s’ouvrent et se ferment, claquant violemment. Au panier, au panier! La Nature déchire ses manuscrits, démolit sa bibliothèque, gaule rageusement ses derniers fruits.
Puis elle se lève brusquement de sa table de travail. Sa stature aussitôt paraît immense. Décoiffée, elle a la tête dans la brume. Les bras ballants, elle aspire avec délices le vent glacé qui lui rafraîchit les idées. Les jours sont courts, la nuit tombe vite, le comique perd ses droits.
La terre dans les airs parmi les autres astres reprend son air sérieux. Sa partie éclairée est plus étroite, infiltrée de vallées d’ombres. Ses chaussures, comme celles d’un vagabond, s’imprègnent d’eau et font de la musique.
Dans cette grenouillerie, cette amphibiguïté salubre, tout reprend forces, saute de pierre en pierre et change de pré. Les ruisseaux se multiplient.
Voilà ce qui s’appelle un beau nettoyage, et qui ne respecte pas les conventions! Habillé comme nu, trempé jusqu’aux os.
Et puis cela dure, ne sèche pas tout de suite. Trois mois de réflexion salutaire dans cet état; sans réaction vasculaire, sans peignoir ni gant de crin. Mais sa forte constitution y résiste.
Aussi, lorsque les petits bourgeons recommencent à pointer, savent-ils ce qu’ils font et de quoi il retourne, – et s’ils se montrent avec précaution, gourds et rougeauds, c’est de connaissance de cause.
Mais là commence une autre histoire, qui dépend peut-être mais n’a pas l’odeur de la règle noire qui va me servir à tirer mon trait sous celle-ci. 

(Francis Ponge, 1942)

Give Me Your Record Now

 "In order to divine the final formal elegance in these webs of Maya"

Le Message


La porte que quelqu'un a ouverte
La porte que quelqu'un a refermee
La chaise ou quelqu'un s'est assis
Le chat que quelqu'un a caresse
Le fruit que quelqu'un a mordu
La lettre que quelqu'un a lue
La chaise que quelqu'un a renversee
La porte que quelqu'un a ouverte
La route ou quel'qu'un court encore
le bois que quelqu'un traverse
La riviere ou quelqu'un se jette
L'hopital ou quelqu'un est mort

(Jacques Prevert, Paroles, 1949)




Hangup

aye bit naw

nawbit
aye bit

away
away yi go
whut

mini whut
minimalism

aw minimalism
minimalism aye

aye right
aye right inuff
aye right inuff definitely

aye bit
naw bit

a stull think yi huvty say sumhm

(Tom Leonard)

Matchit

Marxist Modernist Minimal Baroque Evangelists :

That is what I call a guillotine .

Freedom aint from Moscow

This music aint from Moscow

This music from the south

This muse has some learn, mosly mouth to mouth

This mule could be called stubborn, and lazy

but in a clever sort of way

this new could be working, waiting, and learning and planning

for a sacred kind of day

the day

when burning sticks and crosses

is not mere child's play

but a madman in his most delicatescent bloom

whose lover's soul is imperfection

in its most lustrous gloom

So stand, 
Fast young Romeo

Soothe in contemplation

Your burning whole and aching thigh

Your stubbornness, ever-living

And cruel anxiety has begun to die

So stand,
Fast young Romeo

Stand fast

minima bene

I said it before and I'll say it again, minimal baroque is where we begin.

IRREVERENTI